Пленэр
---
Сегодня выбрались "на природу".
Но не водку пить, конечно.
Просто насладиться пением птиц, раствориться в синем небе и зелёной траве. Ну, и каждый раз это разрывы снарядов, свист пуль. А иначе нельзя, не получается. Здесь и одного метра нет без осколков или человеческих костей - когда-то здесь вставала земля на дыбы...
Господствующие высоты - здесь были немецкие позиции. Впрочем, они переходили из рук в руки...
Смотришь вдаль - и горизонта не видно...
А для кого-то эти дали стали последним, на что взор упал. И жизнь оборвалась. Сколько тут полегло...
Прошлись по хабару - настрел, гильзы, патроны, осколков тьма, кости попадаются.
И понимаешь, что вот это и есть музей. Везде, на каждом шагу. Без пафосного гранита и лицемерных речей с придыханием.
Кстати, к вопросу о патриотическом воспитании. Каждый год наблюдаем истерию с ленточками, произведенными китайскими фабриками, идиотские стикеры "спасибодеду" или "можемповторить" на бортах рыдванов, на государственном уровне декларируется "программа патриотического воспитания", тратятся сотни миллионов бюджетных денег, детей маринуют бесконечными линейками и смотрами песни и строя.
А ведь на самом деле тут не миллионы нужны. И гранитный пафос не нужен.
С шестилетним сыном собираем гильзы. Для него это игра, интересно. Но тут же и вопрос - что, откуда?
- А вот посмотри вниз - говорю я, и показываю рукой на склон - вон там наступали наши солдаты, а здесь лежал немец, и в прицел винтовки "Маузер" ловил одного из наступающих. Вот эта гильза в твоих руках - это жизнь нашего солдата...
(не пытайтесь меня арестовать за хранение боеприпасов, домой только гильзы))
Хвостовик от мины. Сколько она жизней унесла?
Терпеть не могу разговоры о патриотизме. Сразу вспоминаю известную фразу: "Когда в России начинают говорить о патриотизме, знай: где-то что-то украли... "
Но ведь на самом деле тут слова не нужны. Тут нужно просто через себя пропустить, поднять с земли осколок снаряда, помятую пуговицу с гимнастёрки, и кожей почувствовать, что это не ржавчина на железяке, а запёкшаяся кровь...
А потом можно и отдохнуть.
Это речка Крынка, она впадает в Миус.
А это наши трофеи - 75 лет пролежали в земле. Даже на земле, скорее.
А интерес к истории своего города, своей страны, он же и начинается с такого...
Небольшая нарезка
Но не водку пить, конечно.
Просто насладиться пением птиц, раствориться в синем небе и зелёной траве. Ну, и каждый раз это разрывы снарядов, свист пуль. А иначе нельзя, не получается. Здесь и одного метра нет без осколков или человеческих костей - когда-то здесь вставала земля на дыбы...
Господствующие высоты - здесь были немецкие позиции. Впрочем, они переходили из рук в руки...
Смотришь вдаль - и горизонта не видно...
А для кого-то эти дали стали последним, на что взор упал. И жизнь оборвалась. Сколько тут полегло...
Прошлись по хабару - настрел, гильзы, патроны, осколков тьма, кости попадаются.
И понимаешь, что вот это и есть музей. Везде, на каждом шагу. Без пафосного гранита и лицемерных речей с придыханием.
Кстати, к вопросу о патриотическом воспитании. Каждый год наблюдаем истерию с ленточками, произведенными китайскими фабриками, идиотские стикеры "спасибодеду" или "можемповторить" на бортах рыдванов, на государственном уровне декларируется "программа патриотического воспитания", тратятся сотни миллионов бюджетных денег, детей маринуют бесконечными линейками и смотрами песни и строя.
А ведь на самом деле тут не миллионы нужны. И гранитный пафос не нужен.
С шестилетним сыном собираем гильзы. Для него это игра, интересно. Но тут же и вопрос - что, откуда?
- А вот посмотри вниз - говорю я, и показываю рукой на склон - вон там наступали наши солдаты, а здесь лежал немец, и в прицел винтовки "Маузер" ловил одного из наступающих. Вот эта гильза в твоих руках - это жизнь нашего солдата...
(не пытайтесь меня арестовать за хранение боеприпасов, домой только гильзы))
Хвостовик от мины. Сколько она жизней унесла?
Терпеть не могу разговоры о патриотизме. Сразу вспоминаю известную фразу: "Когда в России начинают говорить о патриотизме, знай: где-то что-то украли... "
Но ведь на самом деле тут слова не нужны. Тут нужно просто через себя пропустить, поднять с земли осколок снаряда, помятую пуговицу с гимнастёрки, и кожей почувствовать, что это не ржавчина на железяке, а запёкшаяся кровь...
А потом можно и отдохнуть.
Это речка Крынка, она впадает в Миус.
А это наши трофеи - 75 лет пролежали в земле. Даже на земле, скорее.
А интерес к истории своего города, своей страны, он же и начинается с такого...
Небольшая нарезка
Взято: skif-tag.livejournal.com
Комментарии (0)
{related-news}
[/related-news]