Дом культуры

Я нарочито не покажу больше фотографий - только помятые двери, выкрашенный в адовые цвета с намеком на модный оттенок "мятный". Не взгляда больше, а то ваши глаза рискуют выпасть из орбит. Может быть чуть позже я смогу.
ДК - мой ровесник. На заднем дворе, выложено красным кирпичом по стене, пересекаемой змеей черной пожарной лестницы - 1986 год. Но выглядит похуже, хотя и я не фонтан.

Как бы выразить это - куда не кинешь взгляд, везде расстилается тлен и лучшее из всего худшего, что могла бы преподнести нам культура или желание эту самую культуру насадить.

За ДК мирно разрушается мемориал павшим воинам. Когда-то горел настоящий вечный огонь, но что-то случилось с трубой и теперь из звезды вырывается хрупкое и осыпающееся, хрустальное оранжевое пламя. А может просто дядя петя устал от того, что горит и тратит драгоценный газ понимаешь. История умалчивает. Во всяком случае цилиндр валяющийся неподалеку, который показался детям той самой сакральной трубой, оказался всего лишь бревном, притворяющимся в не то, что кажется.

Внутри... Мертвец еще дышит, но тяжело и надсадно. По его стенам развешаны кривоногие лермонтовы с пушкиным, который занял прочно место в общественном сознании, что это "наше все". И культура на этом видимо останавливается, даже если и хотела разбежаться чуть дальше. Прыгнуть выше головы не получилось - уперлись в гипсовые формы, выкрашенные детьми в аляповатые цвета. А если захочешь вылететь горизонталью, то встретишься с последней надеждой в виде девушки, выпускающей голубя из рук - гипсовой, но вечной, раскрашенной, как статуи в Индии.

Здесь вообще вспоминается Индия очень сильно, не крикливая, шумная, базарная, цветная. А такая вот тихая, нежная, вечерняя, когда вдоль Ганги бредешь, а темные силуэты предгорий вдали, кучерявые, сонные, хранят твой покой и шлют любовный привет...

Взято: playmother.livejournal.com

уникальные шаблоны и модули для dle