Опоздали, опять опоздали...

Задыхаясь, бежали к опушке,
Кто-то крикнул: устал, не могу!
Опоздали мы, - раненый Пушкин
Неподвижно лежал на снегу.

Слишком поздно опять прибежали, -
Никакого прощенья нам нет,
Опоздали, опять опоздали
У Дантеса отнять пистолет.

Снова так же стояла карета,
Снова был ни к чему наш рассказ,
И с кровавого снега поэта
Поднимал побледневший Данзас,

А потом эти сутки мученья,
На рассвете несдержанный стон,
Ужасающий крик обреченья -
И жены летаргический сон.

Отлетела душа, улетела, -
Разрешился последний вопрос.
Выносили друзья его тело
На родной петербургский мороз,

И при выносе мы на колени
Опускались в ближайший сугроб;
И Тургенев, один лишь Тургенев,
Проводил самый близкий нам гроб.

И не десять, не двадцать, не тридцать, -
Может быть, уже тысячу раз
Снился мне и ещё будет сниться
Этот чей-то неточный рассказ.

Николай Туроверов, 1937

Взято: sadalskij.livejournal.com

уникальные шаблоны и модули для dle