Если бы я писал стихи:

Вот и лето, блядь, прошло,
Словно, блядь, и не бывало.
На пригреве, блядь, тепло.
Только этого, блядь, мало.
Все, что сбыться, блядь, могло,
Мне как лист, блядь, пятипалый,
Прямо в руку, блядь, легло.
Только этого, блядь, мало.
Понапрасну, блядь, ни зло,
Ни добро, блядь, не пропало.
Все горело, блядь, светло.
Только этого, блядь, мало.
Жизнь брала, блядь, под крыло,
Берегла, блядь, и спасала.
Мне и вправду, блядь, везло.
Только этого, блядь, мало.
Веток, блядь, не обожгло,
Листьев, блядь, не обломало.
День промыт, блядь, как стекло.
Только этого, блядь, мало.

(с) Головчинер

Дратути.

Взято: ostrich-san.livejournal.com